e tu perguntas: o que é isto? palavras separadas à nascença, frases decepadas, nada tem sentido...
e eu digo: que diferença faz? que tens tu a ver com isso? porventura alguém disse que tudo carecia de ordem? que o aleatório não pode ser belo?
e tu ris-te do disparate.
eu volto para casa e enterro as mãos nos braços fofos do sofá, grito a plenos pulmões e começo a recitar um verso, a recitar sempre o mesmo verso, pequeno, de três palavras.
